- Estás a divertir-te? - Sim.
Hastings, meu caro, diga-me.
Destruir o Parlamento Inglês, foi um crime ou um acto nobre?
Não vale a pena perguntar-me. Nunca percebi muito de política.
Onde está a Sra. Japp?
Não suporta fogos de artifício.
O barulho fere a sensibilidade de muitas senhoras.
Talvez, talvez.
Parece-me é que ela não gosta de ver as pessoas divertir-se.
Diria que está uma bela noite para cometer um crime.
Se alguém quisesse matar alguém, um tiro não se ouvia com o fogo.
Já o mesmo não se pode dizer se a opção fosse o estrangulamento.
Não. Na verdade, não.
- Ou envenenamento, já agora. - Sim.
Está a meter-se comigo!
É verdade, Hastings. Estamos só a meter-nos consigo.
Continuo a achar que está uma bela noite para cometer um crime.
Vou deixá-los aqui. É aqui que fico.
Boa-noite, Inspector Chefe. Boa-noite, Poirot.
- Boa-noite. - Até amanhã.
Boa noite!
Continuem, rapazes.
Não se vai esquecer da sua consulta no dentista às 11:00?
Hercule Poirot não precisa de ir ao dentista.
Já adiou uma vez.
Os meus dentes são perfeitos. É um sacrilégio adulterá-los!
Porque não fazemos algo de construtivo pelos meus colarinhos, Sra. D. Lemon?
Aquela lavandaria deve estar por conta dos meus inimigos...
- Residência do Sr. Poirot. - O Sr. Poirot, por favor.
Sim.
Inspector-Chefe Japp.
Ele está aqui.
- Bom-dia, Inspector-Chefe Japp... - Isto é estranho, Poirot.
Lembra-se de pararmos nas Cavalariças Garden ontem à noite
onde o seu amigo Hastings guarda o automóvel
e dizer que o barulho do fogo abafava um tiro?
- Sim. - Pois alguém disparou.
- A sério? - Não é homicídio, parece suicídio.
Mas o caso não está muito claro...
Estarei aí dentro de uma hora.
Cancele todos os meus compromissos para esta manhã, Miss Lemon.
Mas...
- Agradeço ter vindo, Poirot. - De todo.
Mas espero que dê valor ao ter cancelado um compromisso urgente.
- Deveras? - Não duvide.
A mulher morta chama-se Sra. Allen. Partilhava a casa com uma amiga,
Miss Plenderleith, fotógrafa ou algo do género.
A Miss Plenderleith estava fora no campo,
e quando voltou esta manhã encontrou a porta fechada.
Bate, mas não obtém resposta.
Fica preocupada e chama a polícia.
Às 10:45, os nossos colegas arrombam a porta
e encontram a Sra. AIIen no chão, com um tiro na cabeca. Ç
- Então, Brett, qual é o problema? - A posição é normal.
Se ela desse um tiro na cabeça, devia escorregar para esta posição.
- Mas...? - O problema são as impressões.
Uma coisa ao de leve do polegar e do dedo indicador.
O mesmo que se obteria ao tentar colocar a arma na mão dela, e mal.
Arma na mão esquerda, ferida no lado esquerdo...
Devia ser canhota.
Parece que está a segurar a arma,
mas está apenas com ela na mão.
- Mais alguma coisa? - A janela estava fechada e trancada.
A porta estava trancada, mas não encontrámos a chave.
O que é isto?
Pode significar algo.
- Ocorre-lhe alguma coisa? - Estava a olhar para o relógio.
Parece ser caro.
"Terça, 5 de Novembro".
- Há quanto tempo está morta? - Morreu cerca das 23.30 de ontem.
- Não há sinal de uma nota escrita. - Não.
Parece-me que tudo o que temos é a chave desaparecida...
Se tivéssemos a chave, não hesitaríamos.
Diríamos que era suicídio.
Deve ter sido um choque terrível, Miss Plenderleith.
Ainda não consigo acreditar.
Vamos tentar ser breves.
Já contou ao Inspector Jameson como encontrou o corpo esta manhã.
Esteve fora no fim-de-semana?
- Sim. A partir de sexta à tarde. - Desculpe, minha senhora.
Quando encontrou a porta fechada, chamou a polícia.
Não lhe ocorreu que a sua amiga pudesse ter saído e fechado a porta?
Por que é que o faria?
Seja como for, ter-me-ia deixado uma nota.
- E não deixou nenhuma? - Claro que não!
Fale-me sobre a Sra. Allen.
Conheci-a no estrangeiro. Ela estava a regressar da índia.
Queria alguém para partilhar o assento e simpatizámos uma com a outra.
E o marido?
Nada digno de nota, ao que parece.
Bebia, acho eu. Morreu um ano ou dois depois de casarem.
Sabe se a Sra. Allen tinha problemas financeiros?
Não, tenho a certeza que não.
Tinha algum amigo ou amigos homens mais chegados?
Estava noiva para se voltar a casar, se isso responde à sua pergunta.
Qual é o nome do homem com quem ela ia casar?
- Meu Deus, não disse ao Charles. - Quem é o Charles?
O noivo, Charles Loverton-West.
É deputado do governo em Hampshire. Devia ter-lhe telefonado.
Nós vamos falar com ele. Mas não soube de nenhuma zanga?
Ficaria muito surpreendida. A Barbara não era dada a discussões.
Qual é a sua opinião sobre o Sr. Laverton-West?
É jovem, ambicioso, fala bem em público, relaciona-se bem.
E no outro lado da balança?
- Um pouco banal... e bastante pomposo. - Não são defeitos muito grandes.
- Não acha? - Talvez para si.
Mas para a Sra. Allen, não.
Ela não os notaria.
- Gostava da sua amiga? - Sim. Muito.
Sei que isto deve ser aborrecido, mas preciso fazer mais duas questões.
- A Sra. Allen era canhota? - Canhota? Não, penso que não.
- Não. Tenho a certeza que não. - A sério?
É que o tiro foi na têmpora esquerda e a arma estava na mão esquerda.
- Não reparou quando viu o corpo? - Não.
Eu... foi tão horrível que não reparei em nada.
Compreendemos. Mas é altamente improvável
que uma pessoa destra disparasse com a mão esquerda.
- Alguma vez viu isto? - Não.
Não é seu nem da Sra. Allen?
- Uma mulher não usa essas coisas. - Então reconhece-o?
Eu não o reconheço. Mas reconheço o que é.
É metade de um botão de punho de homem.
Este filtro está estragado.
Pomos um novo e ele vai funcionar como um relógio certinho.
Hastings!
Olá!
- O que está a fazer, Hastings? - Uns arranjos no carro.
Você devia estar a fazer perguntas. A sondar a opinião local.
- Oh, já fiz isso! - Freddie!
O Freddie está a ajudar-me com o filtro do óleo.
Isto vai mantê-lo apertado até termos a nova anilha.
- Certo. Este é o Sr. Poirot. - Como está, patrão?
Sou Fred Hogg.
- Olá, Freddie. - O Freddie tem as novidades.
- Viste alguma coisa ontem à noite? - A Sra. Allen foi ao correio às seis.
Mas aí às 21:30, apareceu um carro... Um Standard Swallow.
Nada de especial, mas tinha bom aspecto.
Saiu um homem, aí de uns 45... bem estabelecido, aspecto de militar.
- Já o tinhas visto? - Sim, algumas vezes.
Sobretudo escuro, bigode à escovinha. Esteve aí mais ou menos uma hora.
- Vi-os sair juntos. - Então viste-o?
Não me escapa muito, patrão.
- Ouviste o que eles disseram, claro. - Sim.
Ele disse "Pensa bem e depois fala comigo".
Depois ela disse qualquer coisa e ele disse "Até breve".
E a falar, pareciam amigos?
Nunca se sabe com gente fina, mas acho que sim.
Não ouviste o que disse a Sra. Allen?
Não, ela estava meio atrás da porta.
Agora ouve, rapaz, quero que respondas com muito cuidado a esta pergunta.
Se não souberes a resposta ou não te lembrares, diz. Combinado?
- Faça a pergunta. - Qual deles fechou a porta?
Acho que foi a senhora. Não, ela não! Foi ele!
Ele abriu-a meio com força e meteu-se no carro rapidamente.
Ora bem. Pareces ser bom informador. Aqui tens seis pence.
Muito obrigada, senhor. E consegue esticá-los até 1 shilling?
Vá, vai-te embora!
- Inspector Chefe Japp e Sr. Poirot. - Bom dia. A que devo este prazer?
- Não é nenhum prazer, infelizmente. - A sério?
- Trazemos más notícias. - Continue.
É sobre a Sra. Allen. A Sra. Barbara Allen.
O que é que se passa? Diga, homem!
Morreu, senhor.
Morreu?
Não acredito. O que aconteceu?
Aparentemente, foi suicídio. Sabe se alguma coisa a preocupava?
Não, nem por sombras. Iamo-nos casar.
Já sabíamos.
Não acredito. Morta?
Como?
Com um tiro.
Com um tiro? Meu Deus! Será que os jornais já sabem disto?
Não lhe sei dizer. Será que lhe posso perguntar...
Está? Obrigado... Sim, eu espero.
É o Primeiro-ministro.
Tenho algumas questões que...
Sim, marque com a minha secretária. Sim, sim, estou.
Muito bem, senhor. Faremos isso. Lamento ter trazido tão más notícias.
Permita-me que expresse as minhas condolências.
Sim. Obrigada. Há que manter a compostura, já sabe.
Magnifique!
Já agora... a Sra. Allen era canhota?
Canhota? Não, não me parece.
Não posso dizer que... não. Ela era destra, tenho a certeza.
Sr. Primeiro-ministro... De todo, Sr. Primeiro-ministro.
Sim, sim, está tudo pronto.
Que pavão! Não, um pavão não. Uma raposa sabida.
É como diz, Japp. Mais preocupado com os jornais que com a noiva.
A Plenderleith é que estava certa.
Mesmo assim, bem parecido. Deve agradar a algumas mulheres.
Talvez.
Mas acho que não veriam isto com sentido de humor.
O que importa é que todos concordam que a Sra. Allen era destra.
Sim. Mas não devemos tirar conclusões precipitadas.
Não se preocupe com isso. Estamos a falar de um assassínio.
Para a Lavandaria Bulldog Breed.
Caros Senhores,
Mais uma vez
sou obrigado
a comunicar-lhes
a minha insatisfação
com o engomar dos meus colarinhos.
Refiro-me às minhas instruções
de 2 de Março de 1935
e cartas subsequentes de...
Procure-as e enumere-as.
- Todas, Sr. Poirot? - Todas, Miss Lemon.
O assunto está a tornar-se grave.
O problema, Sr. Poirot, é que eles não percebem as cartas.
- Por que não? - São Chineses, Sr. Poirot.
- A lavandaria é Chinesa? - É, Sr. Poirot.
- Onde é que o mundo vai parar? - Não faço ideia.
Mas quando o rapaz traz a roupa, traz as cartas para eu lhas explicar.
- E explica-lhas? - Não.
- Porquê? - Não falo Chinês.
- Então o que lhe diz? - Bem, eu digo-lhe...
"Colarinho dele mal engomado". Pego nos colarinhos e mostro-lhos.
Você passou uns tempos na China, não foi Hastings?
É verdade. Excelentes tipos.
Teve algum problema com a lavandaria?
- Por acaso, tive. - E o que lhes disse?
Bem... disse... "colarinho dele mal engomado".
Exactamente. Eu sabia que o Capitão tinha estado no Oriente e perguntei.
- Mas os colarinhos não melhoraram! - Pensando bem... os meus também não.
Porque não arranja outros colarinhos? Dos que se usam mais.
Dos que se usam? Acha que Poirot usa qualquer coisa?
- Não é isso, Poirot... - Um colarinho vulgar
é o primeiro sintoma de decadência da massa cinzenta.
- É o Inspector Chefe Japp. - Bom, ela está fora.
- Bom dia, Inspector Chefe Japp. - Pois, bem... Bom dia.
- Quem está fora? - A Plenderleith.
Esteve a jogar bridge no Essex até à meia-noite.
Temos de pôr de parte a ideia de que ela esteve envolvida.
Que desilusão.
Ainda está convencido que se trata de um assassínio?
Não tenho dúvidas.
Queria perguntar-lhe uma coisa.
Porque andava a cheirar quando estivemos no quarto?
- Snif, snif. Não está constipado? - Não.
Sempre achei que as suas células cinzentas estavam no cérebro.
Não me diga que no nariz, também!
De todo. Era apenas fumo de cigarro.
- Não senti cheiro de cigarro. - Eu também não, meu caro.
Havia nove beatas no cinzeiro. Seis vulgares, três turcas.
- Exactamente. - Detectou pelo cheiro, sem olhar?
O meu nariz não é relevante. O meu nariz não registou nada.
Mas as células do cérebro registaram bastante?
Havia alguns indícios, não acha?
Vamos ter de falar novamente com a Miss Plenderleith, certo?
Sim.
Sabe, Inspector Chefe, faltava qualquer coisa naquele quarto.
Mas também havia algo a mais.
- Sabe o que me está a preocupar? - Sei.
- Sabe? Como assim? - Vi-o consultar
o talão de cheques da Sra. Allen.
Você é muito esperto, Poirot.
E notou que a Sra. Allen levantou 200 libras em dinheiro na segunda?
- E três meses antes, outras 200. - A sério?
Sim. Mas não se encontrou dinheiro nenhum na casa.
Receio que não se trate de um caso de suicídio.
Não foi suicídio?
Se não se pode concluir pela posição que a sua amiga se suicidou
temos de considerar a hipótese de... assassínio.
Assassínio? Acha? Que horror!
Horrível, talvez... Mas... impossível?
Suponho que é possível.
E se fosse assassínio, teria de haver um motivo.
Pergunte-me o que quiser.
Mas não estou a ver como possa ajudar.
Na segunda à noite, a Sra. Allen teve uma vista.
Um homem de 45 anos, tipo militar, bigode à escovinha, bem vestido
e a guiar um Standard Swallow. Sabe quem é?
Parece ser o Major Eustace.
- Quem é o Major Eustace? - A Barbara conheceu-o na Índia.
Voltou há um ano e volta e meia víamo-lo.
- Era amigo da Sra. Allen? - Comportava-se como se fosse.
Ficaria surpreendida se lhe dissesse que ele chantageava a Sra. Allen?
Claro! Então era isso!
Claro!
Acha que é uma hipótese credível?
Fui tola em não ter pensado nisso! Que pena ela não me ter dito nada!
Tinha-o mandado para o Diabo!
Mas talvez ele tenha ido... ter com o Sr. Laverton-West?
Sim... sim, é verdade.
Em que quarto terá a Sra. Allen recebido a sua visita?
Provavelmente aqui.
Mas se ela quisesse passar um cheque, é natural que o levasse lá para cima.
Não era preciso cheque nenhum. Ela levantou 200 libras em dinheiro.
Ainda não encontrámos dinheiro nenhum na casa.
Mas gostava de voltar a ver, pode ser?
- Veja à vontade. - Obrigado.
- Não se quer sentar? - Obrigado.
- Um cigarro? - É muito gentil.
Este armário por baixo das escadas...
Está fechado.
Sim, já constatei. Pode dar-me a chave?
Eu... não sei onde está.
Que pena! Não queria estragar a fechadura.
Deve estar lá em cima.
Consegui encontrá-la.
Óptimo!
Costuma estar fechado, para proteger as coisas.
Bem pensado.
Isso é meu!
Trouxe-o ontem de manhã, por isso não tem aí nada.
Não se perde nada em certificar.
- Parece que não tem nada. - Não. Nem podia, não é?
- Desculpe incomodá-lo novamente. - Não podia esperar?
Este tipo de interrogatório tem os seus inconvenientes.
Não me importo com inconvenientes, se houver resultados.
Tem alguma ideia do que levou a Sra. Allen ao suicídio?
Talvez compreenda melhor se lhe disser que foi assassínio.
- O que está a dizer? - Tem alguma ideia
de quem teria um motivo presumível...
Não! É estranhíssimo!
A mera ideia é... inconcebível!
Ela nunca falou em inimigos? Alguém que tivesse algo contra ela?
Nunca.
- Conhece o Major Eustace? - Eustace?
Ah, sim... vi-o uma vez em casa da Barbara... da Sra. Allen.
Um tipo duvidoso, quanto a mim. Aliás, comentei com a Sra. Allen.
Não era o tipo de homem que eu queria vir a receber em casa.
- Desculpe, tenho de me vestir. - O que disse a Sra. Allen?
Concordou. Confiou no meu julgamento.
E como minha mulher, era natural que viesse a considerar
muitos dos amigos... inadequados.
Sem dúvida.
O que me diz das suas movimentações na noite de 5 de Novembro?
Movimentações?
As minhas movimentações?
É só uma questão de rotina. Temos de perguntar a toda a gente.
Pensava que na minha posição estava dispensado dessas questões.
Não é bem assim que funciona.
Muito bem.
Deixe-me pensar...
Estive na Câmara dos Comuns.
Saí por volta das 22:30. Fui dar um passeio junto às Docas.
- Fiquei a ver o fogo de artifício. - Já não há argumentos desses!
- Depois andei até casa. - A que horas chegou?
Entre as 23:15 e as 23:30.
- Alguém lhe abriu a porta? - Não.
- Encontrou alguém no caminho? - Não.
- Que álibi! - É tão fraco que deve ser verdade.
Não estou preocupado com ele, mas com a Miss Plenderleith.
Gostava de perceber aquela preocupação com a mala.
Isso é mais o seu género, Poirot: Esmiuçar as trivialidades.
"O Mistério da Mala Ambulante". Promete.
O Major Eustace está cá?
- Major Eustace? - Sim?
Inspector Chefe Japp, Scotland Yard.
- Aceita uma bebida? - Não, obrigado. Podemos conversar?
Sim. Vamos para ali.
Sente-se, por favor.
Não é todos os dias que recebo alguém ao nível de um Inspector Chefe.
- Fuma cigarros turcos. - Sim.
Prefere dos outros? Tenho alguns aí...
Não, assim está bem. Obrigado.
Suponho que conhecia a Sra. Allen, não é assim?
Sim, conhecia.
Uma história muito triste. Soube ontem pelos jornais.
- Creio que a conheceu na Índia? - Sim. Isso já foi há uns anos.
- Também conheceu o marido? - Não, por acaso nunca conheci.
Mas sabe alguma coisa sobre ele?
Ouvi dizer que ele era mau tipo.
- É claro que são apenas rumores. - A Sra. Allen nunca falou sobre isso?
Nunca.
Queria saber se viu a Sra. Allen na noite de 5 de Novembro.
Vi, sim.
- Foi até casa dela? - Exactamente.
Ela pediu-me conselhos sobre uns investimentos.
Não deu quaisquer indícios de que se fosse suicidar?
Absolutamente nenhuns. Quando nos despedimos,
até combinei telefonar para falar sobre um espectáculo juntos.
- Foram as suas últimas palavras? - Sim.
Curioso. Tenho uma informação diferente.
Ao que sei, você disse: "Pensa nisso, e depois fala-me."
Não é bem a mesma coisa, pois não?
Devo ter-lhe dito para me dizer quando é que eu podia telefonar-lhe.
Não está à espera que me lembre de cada palavra que disse.
Desculpe, Major... Precisamos de mais gin do armário.
- Tire umas garrafas, se faz favor. - Certo.
- Este Clube é seu, Major Eustace? - Quem me dera. É uma mina.
A Sra. Allen pediu-lhe opinião sobre uns investimentos, não foi?
Por acaso ela não lhe deu 200 libras?
- O que quer dizer com isso? - A Sra. Allen levantou 200 libras.
Parte dele em notas de cinco libras. Podem ser encontradas pelos números.
Que diabo! Então encontre-as!
- Encontre-as... quero lá saber! - O dinheiro era para investir,
ou tratava-se de chantagem? - Que insinuação mais insultuosa!
Ouça, o que aconteceu foi isto...
Eu fui até casa dela. Quer dizer, telefonei primeiro...
- A que horas chegou lá? - Cerca das 21:30.
- Sentámo-nos a conversar... - E fumaram?
Sim... fumámos. Que mal tem isso?
- Onde teve lugar essa conversa? - Na sala de estar.
Como dizia, sentámo-nos e conversámos amigavelmente
e saí por volta das 22:30.
- Ficou na sala durante toda a visita? - Sim.
- Não subiu ao quarto da Sra. Allen? - Não.
- Posso ver os seus botões de punho? - Os botões de punho?
- Pode recusar, é claro. - Não tenho nada a esconder.
- Quando é que isso aconteceu? - O quê?
- Um deles está partido. - Eu sei.
Reparei nisso esta manhã. Não se vê se eu puser para dentro.
Ficaria surpreendido se lhe dissesse que aconteceu em casa da Sra. Allen?
- Não neguei que estive lá. - Sim, mas esse pedaço do botão
não foi encontrado na sala, mas sim no quarto da Sra. Allen.
No mesmo sítio onde foi assassinada.
E onde se sentou um homem a fumar os mesmos cigarros que você.
Está a tentar incriminar-me? Não voltei mais à casa naquela noite.
Não era preciso. Ela estava morta quando saiu.
Não! Espere lá!
Você disse que alguém me ouviu falar com a Barbara na entrada...
Ouviram-no falar com ela. E fingir que obtinha resposta
e falava novamente. É um truque antigo, meu caro.
Meu Deus! Não é verdade.
Preciso de lhe pedir que me acompanhe até à esquadra.
Meu Deus!
- Se faz favor. - Diga.
- Posso falar com a Sra. Plenderleith? - Podia, se ela estivesse.
- Foi jogar golfe. - Golfe?
Entre. E pensar que a Sra. Allen ainda jaz gelada naquela morgue.
É verdade. Isto é muito penoso, Sra...?
- Pierce, querido. - O meu nome é Hercule Poirot.
Oh, já ouvi falar de si.
Fico muito lisonjeado.
Sra. Pierce, estou com um problema...
- Não diga. - Vim aqui ontem com o Inspector Japp
e esquecemo-nos de procurar pistas num sítio específico da casa.
- Será que poderia... - Entre, esteja à vontade.
É muito amável. Obrigado.
O meu velho vai morrer de inveja quando souber que esteve aqui.
- Está sempre a lê-lo nos jornais. - É muito amável.
- Posso? - Claro, continue!
Oferecia-lhe logo uma bebida, ia falar dos disparates nos jornais...
Sra. Pierce,
onde é que a Miss Plenderleith costuma jogar golfe?
Tem a certeza que isto é permitido, Capitão Hastings?
O nome de Poirot é temido em qualquer campo de golfe do continente.
- Não tem certificado de handicap? - Não, não. Estou bem.
Devia haver algures um buraco para onde atirar a bola...
Vê aquela bandeira?
Não.
- Frente à arvore grande... a vermelho. - Estou a ver!
- É onde está o buraco. - Não...
Nós esperamos.
Pronto. Só tem de lhe bater com isto.
Vá.
- Posso acertar na bandeira? - Sim, não tem importância.
Não me parece que vá acertar na bandeira.
Pouca sorte!
Com tantas tacadas de cada vez, não apanhamos a Miss Plenderleith!
Não é possível. Ela começou há hora e meia.
Podemos vê-la à volta nos buracos paralelos.
Gostava que parasse de remexer no lixo.
- Mais não! - Número três, Hastings!
Alguém está a ter um mau dia. É normal partir tacos.
- Três tacos em três buracos? - E então?
A Miss Plenderleith está a ver-se livre dos tacos
num sítio onde julgava que ninguém notaria.
O Major Eustace não é culpado, Hastings.
- Perdeu a bola outra vez? - Esconda-se!
Veja.
Já vimos o suficiente. Temos de abandonar
este jogo tão interessante e telefonar ao Inspector Japp.
Porque haveria uma jovem normal de atirar uma mala cara para um lago
com apenas duas revistas e pedras para garantir que se afundava?
Não se preocupe mais. Já temos a resposta.
E porquê partir um conjunto de tacos perfeitos?
Não vou mentir-lhes. Passei a noite acordado a pensar.
Meu pobre Japp.
- A Miss Plenderleith. - Obrigada, Miss Lemon.
Desculpem o atraso. Acabei de vir do funeral da Barbara.
Foi muito amável em ter vindo. Sente-se, por favor.
- Tenho novidades para si. - Eu li no jornal.
O Major Eustace foi preso. Sempre foi assassínio?
Sim. A destruição de um ser humano por obra de outro.
E agora vou dizer-lhe como cheguei à verdade.
Ele tem os seus métodos. Não o contrario.
Para começar, o cheiro do fumo de cigarro.
- Que eu não cheirei. - Precisamente!
E no entanto o cinzeiro tinha pelo menos nove cigarros.
Era estranho que o quarto cheirasse tão fresco como cheirava.
Então era isso!
Depois foi o relógio de pulso que a morta usava.
- O que é que tinha? - Estava no pulso direito.
Pela minha experiência, é mais usado no pulso esquerdo.
Mas agora, meus senhores vamos à parte da escrita.
Já estava à espera.
O bloco de carta estava como se não se tivesse escrito nele.
A Barbara não escreveu nada nesse dia, por isso a folha estava limpa.
Tinha, sim. O Freddie viu-a ir ao correio nesse dia às 18:00.
Muito bem, Hastings!
Então o que aconteceu à folha onde ela tinha escrito as cartas?
Mas havia outro detalhe curioso acerca da escrivaninha.
Talvez se lembre, Japp, da disposição das coisas?
Permita-me.
Tinta e bloco de carta ao centro,
tinteiro à esquerda,
calendário e caneta de pena à direita.
- Eh bien! - Sim?
Não está a ver? O tinteiro estava à esquerda.
Não é mais vulgar estar à direita? Mais à mão da mão direita?
Então imaginei o seguinte, Japp.
Imaginei a Miss Plenderleith a chegar a casa após o fim-de-semana.
Vi-a chegar a casa e a encontrar a amiga
jazendo no chão com a pistola na mão.
Na mão esquerda, claro. Ela era canhota.
Apesar da Miss Plenderleith nos tentar convencer do contrário.
Também havia uma nota dirigida a si.
Por certo, uma carta muito comovente,
sobre uma jovem vítima de chantagem,
o que a levou a cometer suicídio.
Penso que a ideia a assaltou no mesmo instante.
Ele tem de ser castigado!
Retira a nota e a folha no topo do bloco de carta.
Desce a escada, acende a fogueira,
e lança-os às chamas.
Leva o cinzeiro para o quarto,
simulando a conversa de duas pessoas.
Tem um golpe de sorte.
Descobre um bocado do botão de punho na sala.
Leva-o também para o quarto. E espera que isso arrume a questão.
Tira-lhe a pistola da mão esquerda.
Limpa-a e coloca-a na mão esquerda.
Tranca a janela e fecha a porta.
Não deve haver vestígios de que você alterou coisas no quarto.
E foi assim. Foi muito inteligente, mademoiselle.
Um assassínio muito inteligente. Pois foi disso que se tratou...
Da tentativa de assassínio do Major Eustace.
Não foi assassínio... Foi justiça!
Aquele homem perseguiu a Barbara até à morte! Pobre rapariga...!
Tudo porque ela se envolveu com um homem casado na Índia e teve um bebé.
Quando a criança morreu, voltou para Inglaterra.
Conheceu o Charles e apaixonou-se por ele...
Sabe-se lá porquê, aquele pomposo...
E então aquele escroque do Eustace regressa da Índia.
Se lesse a carta que ela me escreveu, percebia porque fiz o que fiz.
Ela amava o Charles, escreveu ela. Não conseguia viver sem ele.
Mas para bem dele, não ia casar com ele.
Ia tomar a decisão mais acertada. Havia de ter lido aquela carta!
E ainda lhe chama assassínio!
E foi assassínio! O homem que tentou incriminar, está na prisão.
Quer mesmo destruí-lo?
Quer mesmo destruir a vida... a mente...
...de um ser humano?
Não... não quero.
Gostava de querer, mas não quero.
Não é possível!
Suicídio disfarçado de assassínio e não o contrário.
E bem pensado. Nada demasiado rebuscado.
Espere lá! Então e a mala? E os tacos?
Eram da Sra. Allen. Jane Plenderleith tinha de nos convencer
que a sua amiga era destra para acreditarmos em assassínio.
- Mas os tacos eram para canhotos! - Claro!
Quando ela abriu o armário... Tentou que olhássemos para outro objecto...
Usou a mala como... Como se diz? Como isco?
- Para despistar. - Isso mesmo!
E agora, meus amigos, é altura de irmos almoçar.
Tradução e Legendagem Maria João Santos / CRISTBET, Lda.
Sincronizado e Revisto por : Chicharro[NaN]
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